De-Mente

Ópera risueña soná en mí para poder escapar al espacio de burbujas pompas de jabón, para que al flotar en su interior huela el olor esbelto de los jardines alguna vez dibujados. Y pensados en la imaginación prepotente, sumado a la raíz cúbica un gramo de sal, para que la amargura que torna al alma en soledad no se asfixie, y elija la opción de naufragar en unos ojos de mar, con amaneceres en su interior, quien crece en las estrellas prendidas fuego puede ser luz.
Es un pedazo de vida pasada la que nos queda en el inconsciente tan testarudo de siempre querer estar presente, atándonos cabos alrededor de nuestros cuellos, y así nos preguntamos cómo es la historia de los leñadores que murieron en garras de lobos hambrientos, tratando de salvar el cadáver ya mutilado de una pequeña de risos color rojizo.
Hoy al despertar quebró mi cabeza, estalló, dijo: "puta que te parió".
Entonces todos nos reímos de todos, porque podemos ser los payasos número uno en la escala de valores carentes de precio al que apostar, porque yo me quedo con los mimos, son más agradables al verlos sonreír, te dicen miel de palabras jamás escuchadas por el grito devastador del gigante que enloqueció tratando de comer un maní. No sin antes haberlo abierto.
Para oler bien hay que tener la mente y el alma bien limpios de ese humo de gentes devastadoras de insultos inarticulados en su ignorancia. Y yo encerrada los conozco más que ellos mismos mirándose al espejo. Nota: romper un espejo YA.

Dame lágrimas

Mejor pensalo dos veces. Estás actuando muy rápido, andá a saber a dónde te llevan estas nubes grises de lluvia condensada de pasión, en palabras expesadas, planeando un futuro en un infinito imaginado, preguntándose uno váyase a saber qué clase de aforismo, cuando tu corazón de golpe palpita de ensueños más reales y sólidos que el tronco de un árbol. Lo tenés en frente y no lo querés tomar. Es por el miedo a la rutina aburrida de pudrir corazones, porque a mí me gusta el as de pique. Corazón negro. Me voy, te vas descubriendo oscura, maravillada por los colores que hay a tu alrededor. Y es que funciona así la perra dicotomía. Lloverá? Lloveré?

Quebrando el paso

No quiero caer del paracaídas hacia el lago de todos los colores, lleno de brillantes, espectantes hadas inexistentes. Porque sí que estoy perdida, no quiero estar de nuevo atada, al menos no por ahora, y mi birome parece sangrar tinta, como yo hipótesis más que preguntas. "Y que tal si..." No. Es como no querer que el viento que viene del sur, tan fresco y limpio, de pronto venga del norte, trayendo sólo tierra sucia, conciencia culpable, dulce néctar bebido, suave como las plumas de un pájaro, todo se mezcla, son sensaciones que no se sienten del todo libres, hay algo que las ata, qué es me pregunto, suena el magnífico piano en el despertar de una mañana que llegará sólo si me besás con los ojos. Perfume de sal, roja existencia de sangre y labios, escondida bajo sábanas de tul negro, seda fría y hielos derritiéndose entre nuestras manos.
Es noche de hombre lobo. Carne. Rabia. Gritar y llorar de alegría desesperanzada, porque el porvenir es infinito de caminos que se abren como al abrir un cuaderno, con hojas para escribir, soñar, encantar, endulzar las almas y declarar a las mentes en otro mundo.

Otro pedazo de mí...

Tengo el caminar despacio, pero el pisar fuerte.
Me rasguño de noche con uñas que permanecen cortas, al otro día puedo verme las marcas.
Tengo limados los colmillos, por bruxismo desde la niñez. Osea, tengo y no tengo colmillos. Y paradójicamente, me gustaría ser un vampiro.
Estoy fumando mucho últimamente. No sé si dije ésto la vez anterior.
Estoy tomando café de mañana y de noche.
Estoy gastando innumerable cantidad de mensajes, pero me importa un carajo.
Estoy perdida y muy encontrada a la vez.
Mi habitación se volvió mi santuario, tengo que comprarme un buen equipo de música y listo.
Sonrío a los que me sonríen sólo si son cálidos conmigo.
Querer no significa gustar. Amar no significa "te amo y blah".
Here I´m allowed, everything all of the time.
No puedo creer que estemos volviendo a lo mismo, y sos vos la que está dando el paso, pero para atrás, porque ésto no va a solucionar nada, mejor no quieras saber lo que sí, así que dejame libre, mierda.
No hay vacío ahora adentro, hay resentimiento y enojo.
Me gusta la lluvia, y más caminar bajo ella una tarde de verano en ojotas y mojarme los pies.
Menos mal que tengo verde desde mi ventana. Me lo quedo mirando.
Y sí: "escenografía: dos almas gemelas. Título de la obra: la naranja". Está bueno. Saberlo, al menos, tenerlo en cuenta.
Tengo una tijera debajo del codo mientras escribo.
Mi escritorio posee cosas de lo más variadas. Ver la caja de cirgarrillos me tentó, ya vuelvo. (Se vacía la caja y al cesto va a parar).
Me gusta oler los jazmines, son tan hermosos en esa blancura tan peculiar.
Tengo una bufanda a medio tejer y tres libros por terminar. Voy por Misery.
Estoy escribiendo ésto con una lapicera del Sheraton, y es bastante agradable al roce.
Tengo ganas de retomar la facultad y falta más de un mes.
No tengo espejo en mi habitación, sólo uno pequeño, redondo, sobre mi escritorio, apuntando a la nada. Lamentable.
Me gustan los colores, pero a la hora de vestirme elijo el negro, siempre.
Siento frío en pleno verano y sin necesidad de presencia de aire acondicionado.
De chiquita solían llevarme mucho a la calesita, y el señor de la sortija me odiaba, porque yo siempre le ganaba.
La música suele ser mi musa de la inspiración.
Tengo un celular negro, resucitado de las tinieblas del bolsillo negro de mi cartera negra.
Sí, todo negro.
A veces siento que el tiempo es eterno. Dudo de ese sentimiento.
Ahora, sí, estoy esperando que me llegue un mensaje.
Me gusta ver cómo se notan mis venas en mis manos cuando poseen la temperatura ideal.
Escribo en imprenta minúscula, mezclando y dándole un touché de cursiva.
Mi letra cambia constantemente, es raro, se lo voy a comentar a mi psiquiatra, jaja, qué risa sarcástica. (Lo voy a hacer en serio, de todas formas).
Mi futuro ideal sería en las montañas, junto al mar, con bosques, y yo escribiendo. No puede faltar la música. Utópico.
Mi cabeza va a diez mil kilómetros por hora y mi boca apenas habla.
Ya no tengo casi ideas que escribir y tengo al menos que terminar de completar la página.
Radiohead es la droga culpable.
Hoy vi dos bichitos de luz, o uno con dos luces, porque primero brillo en el aire naranja, dos veces. Luego uno amarillo, y uno último naranja, y no estaba alucinando. Hacía tiempo que no los veía.
No llegó mensaje, mandé yo.
Soy de las que prefieren escuchar una respuesta razonable, lógico, al menos hasta a una estúpida pregunta!
Extraño mucho a mis amigas Meli y Cami. Ojalá vivieran conmigo.
Amo con todo el cariño del mundo a mi gata Serena.
Ya me aburrió ésto.
Noto que va a tener finales semejantes.

Nubarrón

Endulzame con tu azúcar sagrada. Inyectame la morfina que fluye por tus venas. Rasguñame todo el cuerpo si éso es lo que querés. Regalame tus ojos. Llename con tus palabras. Elevame con un abrazo de esos que son eternos. Llorame un charquito de lágrimas, para agregarle a mi café de la mañana. (Elegí un número del 1 al 8. 9) (Bien, vas bien). Haceme sentir cosquillas nuevamente. La cagué, era ame. Ame. Amé. Amén. Vamos despacio, pòr favor, ojos en fuego nuevamente, por favor. Quizá haya que esperar al momento adecuado, no es el ahora, pero quizá mañana presente en mis sueños despiertos de alegría consumida por el temor de vidrios semipulidos, que no acaban por ser espejos que no te sonríen, y del color que vos desees, porque siempre deseás y te hacés de la misma forma pero no te imaginás de qué manera más extraña, porque es todo tan confuso y a la vez tan firme. Sé lo que quiero, pero parece que me fui por las ramas, pero a la vez es todo, que parece tan hermoso, y yo oscura, como siempre, oscureciéndolo todo.

Delirando bipolaridad.

Vas a acariciar espinas. Te lo digo desde lo más oscuro de mi ser. Porque yo puedo ser dos. Una soñadora, poeta, emprendedora, inteligente, musical, flaca copada. Otra, dos tatuajes, perforaciones a más no poder, pobres orejas, anoréxica, enferma, psicodélica, viste de negro, guarda silencio en el silencio. Me quemé los dedos fumando, por tu culpa. Por mi culpa. Y con la culpa a la Iglesia, diría mi vieja, santa María madre de todos los pecados que a los sueños se les puede acometer. Tus ojos serán míos, aunque muera en el intento, y vos mueras lejos en el tiempo, porque tu vida vale, y yo no soy nadie, según tus escritos. Y veo la inocencia de los más jóvenes y me sonrío, deseando poder estar ahí un segundo, tomar aire y regresar a escribirte. Y ya que pude hacerlo, le regalo a mi duende un trébol de cinco hojas.

"Escribir no lleva a la miseria, nace de la miseria".
                                       -Montaigne-

Pensamientos III

Me consta, que a muy pesar tuyo, todo se está yendo a la mierda. Esperando motores de acero, fuego, claro, si están encendidos. Calor incorporate en mí, quiero sentirte, es como la soledad, romper un espejo deseo, puño que sangre y sangre. Rojo. Muy rojo.
¿Estás asustado? Te escondiste. No te veo. Sick. Suck. Locos, dementes, deambulan mis pensamientos llenos de gris-celeste, porque es un cielo de día con luna y lluvia. Elevando mi espíritu a la x potencia del cuadrado que es múltiple de tus sueños astillados, correlato entre lo real y el lenguaje. ¿Por qué? Pensamiento es lenguaje, pero a la inversa, ¿ambos están condicionados? La pregunta sobre la existencia del ser viene después, pero nunca llega impuntual.
Quizá estoy apostando al vacío. Sentada en una silla a la cual la tercer pata se le perdió, y me vale mejor hacer equilibrio. Y lo hago, pero nadie lo nota. Nadie nota que así yo me siento bien. Sí, sobre tres patas, y en realidad vendrían a ser dos.
Oscuro llamado de bronce que avecina la aurora de tus gestos vacíos de negación, cariñosa armonía hay en tus venas, regalamela como un dulce caramelo de pimienta y ceniza, todo partido, porque le pasó el bondi por encima. Digamos tren, es más seguro, aunque no quedaría nada, pero algo doy por hecho, si es que el agua al mezclarse con tu sal, no da el toque erótico que tiene cada roce, mirada, apretón, abrazo, un "¿todo bien?".
Perdida en el deseo más brusco, jamás pensado, ése que ni se siente, olvidado, pasado pisado, futuro porvenir, las olas se agitan, y las margaritas danzan dormidas en la noche de casi luna llena y grillos cantando, si es que hay margaritas. Perdida en un campo de concentración psíquico, en movimiento como el caleidoscopio del latir de mi corazón. Y yo no entiendo que también soy carne, y hueso, y órganos, y... shhh... GRITOS.

Sobredosis del extrañar

Y empezando a viajar en una nube de ensueños perdidos, claro, en el juego neuronal de la idiotez inocente, puro aprendizaje de lo mortal, lo concreto. Lo vacío. Lo que me llena es lo irreal, lo que está pasando, lo que sos, quién serás no lo sé.
Buscando en el pasillo oscuro, pasando por él sólo encontrarás espinas de rosas que se te clavarán en el cerebro, cosa de que tus nervios por fin se activen, y empieces a actuar como se debe, fucking robot, pudrite en tu chatarra de óxido. Te odio y te tiro coca-cola.
Espesura de la espuma bebida de un sorbo sabor miel, adjunción de adjetivos. Rapa Nui tiene su cortesía.
Llantos. Los escucho, pero de mí no salen hace tiempo, ¿deberían?
Sorprendida en el deseo de tener tus ojos de vuelta frente a los míos, tan cerca pero a la vez tan lejos, como lo estás siempre, como siempre lo estuviste. Y sí, me estoy epezando a dar cuenta de ciertas pequeñas cosas... ¡Fuego! Arden las cuerdas tocadas en el infierno, porque allí es dónde te esperan, y yo te quiero, te siento, puta madre. Quizá metafóricamente hablando necesite un escape, en vuelos sobre la mesada de la cocina, dejate de joder. Parezco una cucaracha, me dicen.
Intervalo. Respeto. Receso. Aire. Respirá. Profundo...
¿Listo? OK. I WANT YOUR SKULL... la voz inconsciente medita. Son como perlas las letras, al unirse forman el collar (las palabras) y luego el cuerpo (la belleza de un texto). Buscale la belleza si no le encontrás el sentido, idiota. Perdón, pero tenía que salir. Como sale todo cuando uno se anima a decirlo, sabiendo que tarde o temprano se sabrá, porque yo escribo, y escribo lo que se me canta, lo que viene, lo que siento. Me mordí la rodilla -NOTA- mientras escribía ésto último, sin darme cuenta, ahora puedo verme las marcas.
Recharged. I missed you my friend.

De golpe esta sensación:

Tiembla, lunático, mis palabras, cuerpo, el escribir, mente, gotean neuronas, por doquier, finitum.

Palabras I (Sóliman)

árbol-cielo-amor-barrilete-sonrisa-libertad-viento-pelusa-cometa-pompa-lluvia-beso-plaza-noche-luna-casa-timidez-musica-hoja-huída-nube-almohada-duende-planeta-altura-búsqueda-cansancio-bosque...

Árbol que crece, como cada palabra que nos decimos, va hacia arriba, buscando la luz. Encuentra entonces nuestro cielo, donde se forjó un amor idealmente irreal de deseos, y pasa un barrilete. Lo próximo, pienso, es una sonrisa, pero hay vacío, no estás. Sin embargo la libertad, como el viento, fluye, aunque pelusas puedan entrometerse en el camino del cometa que pretende llegar como una pompa en lluvia, caer. Imposible. Nuestro abrazo fue nuestro beso, y me gustó. En la plaza nos encontramos. Y me deseás buenas noches con almoadonazos de luna. Y en mi casa siento la timidez y me pongo a hacer música, y la música sale, es increíble, pero cuando voy a plasmarlo en la hoja, es imposible. Y en tu huída llevate mi alma, que lo necesita, una nube que compartamos al encontrarle una forma y usarla de almohada para nuestras ideas. Sos MI duende, y vivimos en otro planeta, a las alturas del Niágara, quién sabe, jaja (qué lindo juego me armé, gracias!), igual acordate que la búsqueda para mi ha de ser infinita, sino carece de sentido. El cansancio no lo tengo... bueno, mínimamente todos tenemos al menos un poco, valga la maldita redundancia de cansancios, yo me voy al bosque, se acabó...

Cuerpo a tierra

Placeres asexuados del sentir profundo en el corazón amoretonado de sentimientos sin culpa, razón de existir siempre repentina, sagrada en tu canibalismo de intelecto fugaz, salvá la Tierra, purificá la sangre de las tuberías. Y nada parece todo, porque todo estalla a la lejanía de tu estùpidez inhumana, maldita muralla, te quiero lejos. Entrelazando nudos sin importancia, nuestras miradas se cruzan, oscuras de deseos y silencios, somos tan peculiares y nos queremos tanto. Nos necesitamos tanto.
Hay rayo solar ahora, es extraño, no suelo hacer ésto a la luz del día. Y un sonido débil late dentro de mí, es la esperanza queriendo irse, frenada por pastillas de tres colores y cuatro tamaños. Humo. Humo. Fuego. Llamas.Chancletazo. Escupida. Vapor. Hielo. Raíces sobre la tierra, desmesuradas, con ustedes daría gusto tropezarse.

Diario II

Destrozos en el papel que figura delante de el gris de tus ojos brillantes y rojos del llorar. Te tiene atado el no saber qué hacer, cómo reaccionar, pero mi vida, te digo: libertad y confianza sólo entre vos y yo.
Lumínica esfera que en el brincar traspapela el orden cósmico de la avioneta que anda de cielo en cielo, buscando tocar nubes.
Sigilio en una noche de lo menos tenebrosa, en el bosque azul de hojas fosforescentes de luna menguante otoñal.

Flamígera

Creeme si te digo que ésto es como tratar de no pasarte de la raya cuando estás pintando un mandala. Es más o menos así la vida, siempre al borde. Jugamos y tropezamos con millones de escalones, y uno a veces está cansado de las colinas. Quiere playa. Y río que va, fluye, olas del mar acarrean el alma, para que en plenitud pueda ser, llorosa de esa pena perdida en cuerdas de guitarra oxidadas.
Hambre, pero la dieta regresó. Cruzá rápido porque no volvés, entendido? Sí, podés colisionar. Ja, ja. A todos nos pasa, existimos, ¿qué le vamos a hacer? ¿Matarse? No! Jugá, es divertido. Ves muchas cosas, pero eso sí, reflexioná, pensá, no olvides.
Describime el cielo, con unas notas de tu violín demacrado de tanto galopar en el área cóncava de tu sonrisa y el sin-sentido cobra valor cuando se lo compone con melodías sacadas de la cabeza, a velocidad casi demoníaca, parezco poseída por tu ausencia, compañero fiel me estás dejando hacer catarsis en el medio de la laguna sin nombre, ¿te acordás de la vía láctea? Se podía ver...
Humos en transparencia de mi presencia agotada ya devuelta en sí, estalla.
Sonata de presagios de ideas de mantenerme quizá siempre acá, en este preciso momento, de noche, escuchando música y escribiendo, con todo lo jodidamente que éso implica. Destrozos al papel que se niegue a ser manchado por siempre, con una huella que ha de seguir mientras se la cuide, y no hablo de regarla, sino de abrazarla. A la huella, sí, ja, ja, otra vez.
Desperdiciando el tiempo canalizando libertades encerradas en una estúpida balanza de ensueños perdidos en la guita de oro y bronce que vende tu risa, al escucharse en el viento de solitarias emociones que se desquitan al pasar la roja sangre que por sus mejillas derrama, como si fuese agua de lluvia que al caer en un pozo ciego se pierde en la oscuridad del final invisible, destilando tu saliva que en el beso se funde con el amor esperando, mientras flamea, cuando pasás a su lado.

Prueba I

Cortezas destrozadas en la penumbra del bosque adormecido, en ausencia del viento sutil que deforma la pradera. Divisando en el caminar la aurora que despierta los sueños profundos, encontrados quizás en el mar inmenso, océano.

Increpada en el altar de tu obediencia, vida perdida, como una bala en el desierto de tus anhelos, ojos adormecidos. Pensar que en la nada se encuentra todo. Mente despierta quiere estar para siempre, libre del sueño de tu vigilia inacabable. Roé los dientes hasta sacarles chispas. Enojate como la acción que está a punto de acometer la daga victoriosa en pelea de huéspedes sin comisión.

Y qué me importa el sentido, el sentido común está decorosamente decolorado, fijate ésta.

I´m Blue

You listen up,
here´s the story,
about a little guy that lives in a blue world,
and all day and all night and everything he sees is just blue,
like him,
inside and outside.
Blue his house,
with a blue little window,
and a blue corvet,
and everything is blue for him,
and himself,
and everybody around,
´cause he ain´t got nobody to listen.

I´m blue.

Blue are the words I say and what I think,
Blue are the feelings that live inside me.

Suspendida en el vacío.

Quizá espejos rotos me acarreen el espíritu desesperado de tanto andar sobre una misma senda que no se encuentra para nada perdida en el deseo de la vida taciturna, vida negra, se ve así, con ojos abiertos, insomnio despierto en la noche del día inacabable.
Es hora de ir poniéndole fin a ciertos artilugios, a aquellos que no tienen comienzo, ahora se nota con claridad hacia dónde apuntabas, a dónde quería ir yo, y cuánto es que me equivoqué. Lágrimas perdidas, volviste hermoso y lloraste junto a mis lágrimas de cristal ahorcado, estamos perdidos. Y te vas a volver a escapar, te me escapás como el viento, ya no sé que más hacer, siento que tantas cosas me hacen falta. Y sigo permanentemente jugando una ruleta que no es rusa, es sueca, qué sé yo... en vez de apuntarte la sien te cortás las venas. Salida rápida, y se acabó todo.
A mí no me llevan a ningún sitio que no sea mi conocido lugar, ok? No sé si quedó claro... o ruleta sueca, ustedes eligen cuál es el futuro mejor para mí. Ustedes tienen que elegir por mí? Ésto no me cierra para nada, nada cierra para nada, es que no hay llaves, ni candados, ni puertas... estoy en el aire, suspendida, volando? Flotando mejor dicho...
Difusa, semifusa, corchea, sonata, orquesta, explotame los oídos, quiero volverte a escuchar. Quiero volverte a abrazar y que dicho abrazo dure para siempre. Ése es mi deseo. Deseo de pocas palabras inexpresadas en el abismo del futuro que no tiene duración, un futuro incierto, sin línea recta, y de vuelta espejos. Reflejan todo el tiempo la enfermedad que trasnmite el mosquito de la duda, del miedo, de la nada. Deseo de nada. Vacío. Mucho vacío.
No hay respuestas, y hay mil quinientas preguntas. Y explicame porqué carajo decidí estudiar Filosofía. Para acabar con mi cabeza rota contra la pared, hecha pedazos. Sí, así quiero acabar yo con mi vida, que explote todo mi ser, en llamas acabe, y en el mar termine flotando el polvo de mis cenizas azules y perladas. Sombras en la espalda huesuda de columna encefálica, cigarro tras cigarro no puedo ahogar mis penas, pero no quiero ahogarlas, quiero vomitarlas, gritarlas, sacarlas de mí, y guardarlas en una cajita de hierro y decirles: hijas de puta, son tan hijas de puta.
Ponerle fin a algo cuenta con muchas responsabilidades, y con muchos fines. Son muchos adiós que decir. Basta.