Lucky

I'm on a roll
  i'm on a roll this time
i feel my luck could change.
      Kill me sarah, kill me again, with love...
it's gonna be a glorious day.

 Pull me out of the aircrash,
         pull me out of the lake,
´cause i´m your superhero...
             we are standing on the edge...

-Radiohead-

Karmala

I think you´re crazy... maybe. Son como palabras tiradas al vacío del enojo que siento ahora por el hecho de no dejarme ser, viva y muerta, en negro y grises de tormentas envueltas en telarañas soñadoras y enamoradas del amor, porque quien así se siente, bienvenido a mi universo. Pastillas, sobredosis recomendada de hielo para la mente, para que deje de llenarse de tanto acero filoso, y deseoso de permanecer sangrando por tu ausencia, ser de porquería en qué te convertiste, inmutable cucaracha, ya casi mejor ni escucharte. Porque tu eco persiste en la nada, enojo mutuo ¿cuándo voy a terminar con ésto? Cuando YO lo decida. No soy, de todas formas, un androide que anda mendigando por ahí tratando de vender ideas baratas, soy sólo una persona sumisa en su pequeño construir que le dice que tu opinión carece de consecuencias, del todo mi llama se extinguió. Ahora sólo hay cenizas púrpuras de dónde va a surgir el fénix de tus recuerdos, cómo pudo pasar, yo creo que lo sabés. Olvidate de tu fetichismo, desde una altura paralela te observo a vos a punto de caer.

Dicho y Hecho

Y si reposaras tan sólo un segundo sobre la nebulosa que cubre tus deseos? Dimos un giro en U. Todo se va quemando, las hojas arden en cenizas trituradas por la máquina de tus ideales, pieles teñidas de rojo sangre, bebiendo sólo almíbar, escuchando siempre el mismo sonido, tic-tac-tic, cambia tu mente en otra perspectiva para cubrir como cielo razo tus alas pulidas en petróleo; quería que escucharas el último suspiro, lo que le da explicación a todas tus quejas. Cortando pasto sobre lo ya cortado, puliendo hierro de tus heridas que encuadran perfecto en la pared de mi corazón. Perdida totalmente en la pureza de frases ya dichas, viviendo una mentira por un lado, gozando y volando en plenitud por el otro, quizá un simple hachazo... y de golpe tengo dos tijeras sobre el escritorio.
Fuera de ruta, fuera del alcance de cualquiera, me juego la vida, la vivo, espero, disfruto, me sonrío, elogio, no lloro porque estoy sedada, y ahogada en gritos. Ya lo sabemos, pero era para una despedida que no goce de ser agradable.

Audio Track 06-

Quien nace muerto no nace, vive coleando el cerco de la tempestad acuática, en el remolino de nubes que se dirigen al cementerio de ensueños ya dichos perdidos, y la hoja de papel corta, y la temprana noche, las doce, parece ser la mañana, dónde uno se cree bien despierto, por Dios que no existe (para dar cuenta de mi frase) cómo me está costando despertarme.
Ciénaga inundada de pensamientos coloreados de cobre, y hechos de marfil, el negro brilla, y me pierdo en el escuchar el viento, infinitos suspiros ahogados, todo ahogado, las penas, los llantos, el amor, el grito.
Miedo. Espinas. Correte sangre, que no veo. Estoy quebrada por el vacío. Quiero llorar y no puedo. Y entoces veo la tijera arriba de mi escritoro brillar en su plateado filo. Y el espejo reflejando un verde vacío de agua. Otra vez. Acto fallido. Pucho.

Blood Roses

Entristece saber que con cada paso nos acercamos al pozo ciego del infierno, que arde en llamas azules, te herizan la piel, y te tenés que arrodillar frente al fantasma que te persigue desde que naciste, porque no podés escapar, nunca se puede. Así es la vida, se vive y luego se muere. Y se ama en el pasar de los días, cada lágrima perdida, soñada y deseada, porque ni a tijeretazos te voy a sacar la verdad, que debe ser sólo tuya. Hacela tuya. Preguntate quién la creó y ahí podés mandar a freír churros a tu fantasma.
Las gallinas van a degustar tu cuello cuando te pongas el perfume de las rosas sangrantes de tempestades difusas, y es el simple dibujar palabras mientras se escucha música, delirando en un suspiro ahogado de tanta emoción perpetuada por la mano que al tocar cuerdas o teclas no conoce el temblor. Al menos cuando uno llora, logra arrepentirse y aprende que arrepentirse no sirve de nada, que mejor actuar, porqué temer, si no se toman desiciones no puede haber cambio. El tema es querer tomar la desición. Y hablando de temas nos fuimos de tema, mano, y estamos escuchando un buen tema. Tema a discutir.
No cierres las persianas de tu imaginación atea de placer hermoso, suave, delicado, como el pétalo de una flor, y no de cáctus. Al diablo con las esposas que aprisionan tus alas cansadas en cadenas oxidadas de lluvia ácida color verde, densidad del óleo, mareos sin pesar, injurias, caricias derramadas por la tristeza emancipada por la soledad.
Sangre lamida por mi lengua agotada de beber licores multicolores de aromas rojos sangre, sangre.

Beeswax-

Y qué es lo que pensás, qué es lo que escuchás, lo que sentís, lo que añorás, lo que aflorás, lo que deseás. Siento frío y es como una nebulosa perdida en el desierto, sin rumbo alguno al que dirigirse, con miedo pero sin prisa, ¿me entendés? No, obviamente que no. Y salió así, como todo sale, de la nada brota el verde pasto y el asqueroso yuyo pintiagudo, sos tan odioso, verte y grrr.
No quiero hacer catarsis, pero hay algunos que se pueden ir bien a la puta que los parió. Respirá hondo en el fondo del agua, porque vas a intentar ahogarte, entonces hacelo como se debe. Y cambiamos de estación para sintonizar una que te diga que al carajo te fuiste.
Jaja, estoy jugando con la birome pa, nada más (?).
Entristece la lágrima al ser vista caer, con rumbo fijo va, se dirige hacia la injusticia, a darle una suprema patada de pollo. Sin deshuesar, cruda y sangrando, para que la "reverenda" se manche bien marcada, de veneno, ojalá te murieras. Y le estoy hablando a una idea. Estoy idealizando y delirando al mismo tiempo. Un sonido en la noche, dueña la luna, y el sonido de la música, es el efecto de tener mis uñas pintadas de negro.

Gota de Felicidad.

Fin de Semana Inesperado. Cuando a uno no se le ocurre que puede la vida darle varias sorpresas. Y ahora le agradezco y sonrío.
Los pies (ocho) fueron caminando "por acá", "vamos por allá", "acá es dónde te decía". "Che, vayamos volviendo que me meo". "Dale, por acá".
- Che, ésa es Udaondo, otra vez.
- Entonces para allá (señala).
- ¿Y si mejor preguntamos?
- Dale, ahí hay un kiosco (se espera, mientras las demás preguntan).
- Tenemos que ir para colectora.
(kiosquera)- ¿Colectora? (se ríe).
- Sí, Cool-Site.
- ¿¿Cool-Site??
- Sí, Barcala.
- ¡¡¡Pero nena!!! Estás como a cincuenta cuadras!!
=\
Sensibilidades,. Aromas. Suavidades. Metal. Todo muy loco. Palabras que quieren expresar todo lo sentido pero se queda muy adentro mío, porque fue tan lindo y especial. ¿Confianza? Por supuesto, pongo las manos en el fuego y no me quemo. Porque es la llama, y empecé a quererla y a abrazarla como se debe, porque todo se sintió de un tibio tan familiar, tan propio. In Zion. Jaja, me acordé de que ahora hay que pedirle consejos a... ésto es tan... y... y sigo gritando en silencio, mi mente sigue explotando, pero no por éso va a dejar de explorar un mundo lleno de posibilidades, y no están lejos si... - Vacíos. Se traspapelan, es imposible frenarlos!- me sonreís y me tomás de la mano. Y sí. Me siento libre al fin, al menos así fue en ese lugar, esa noche de hablar y hablar, y tirarnos en el piso y que ruedo y me clavo todos los huesos. Y que escucho tu música y mágicamente aparece una caricia agradable.
A todo ésto se me olvidó mencionar que mientras los ocho pies caminaban, a dos se les cayeron las llaves. "Hacela completa, por favor, tiralas por la ventana". A otros dos se les cayó la cerveza, torpeza. Hubo doble accidente de dedos. Algún Dios nos bendijo (?)

Cementerio de laureles

Si el sentimiento fuera ajeno, sería todo un regalo del cielo, caído en pétalos de lluvia ensangrentada de color púrpura para variar los cambios climáticos que vienen afectando mi psiquis. Quizá un poco de tibieza no venga mal al dolor de la impotencia del estómago que al cerrarse se manifiesta en contra de toda ilesa humanidad. Pero el color que desean ver mis ojos sigue siendo el de la sangre. Correr. Besarte. Cómo olvidarlo, y ni olvidarte, menos imaginado el poeta sentado en su cuna de cristal quebrado, del dolor que causa la aguja al clavarse en el pecho profunda e intensamente, para beber de tu néctar, para mantenerme en vida, seguir en pie. Mientras tanto nadie nos exprime, así que podemos seguir siendo felizmente una naranja, rodando por ahí. Yo te regalo un pedazo de mi cielo, pero no quiero que vivas en él.
Si la situación diera para más, daría lo que fuera para no tropezarme con el escalón que está malditamente construído más alto que la torre de pizza, metiendo paralelismos casi salvajes, sin encontrar motivos diversos en palabras que se descuelgan con carne viva y propia, jugosa y apetitosa, marcada... somos todos un número bajo los ojos del sol, al que quiero quemar, yo por éso me escondo en tu sombra, y digo: oscuro pesar, me encuentro dormida, y ahí es dónde de verdad me gustaría permanecer, atada, inmóvil, inapetente, insensible, muerta.
Si tus abrazos no fueran miel, me sentiría encontrada, y todo sería tan aburrido, sepia, un poco de mis ojos y un poco de los tuyos, pero no quiere decir que las palabras no encuentren sus alas, al contrario... vuelan libres siempre, miralas descansar, posan en mi mano secretos que jamás se van a ir de mi corazón marchito de espinas envenenadas de placer asexual.
Y sin embargo el camino se ve difuso,
no hay contorno
y si lo hubiese, ya tendría que haber llovido,
y lavado todas las lágrimas derramadas por el olvido,
que no queden más que esperanzas realizadas
en cada frase hay una razón de querer existir
lejos de este mundo.
Quizá en la luna,
y del lado oscuro,
me encuentres gritando, abrazando escalas mágicas, como tus páginas doradas de sentimientos volcados al entierro de un amor ideal...
que quiere ser,
que busca ser,
que juega a ser,
que inventa ser,
y que no existe.