Delirando bipolaridad.

Vas a acariciar espinas. Te lo digo desde lo más oscuro de mi ser. Porque yo puedo ser dos. Una soñadora, poeta, emprendedora, inteligente, musical, flaca copada. Otra, dos tatuajes, perforaciones a más no poder, pobres orejas, anoréxica, enferma, psicodélica, viste de negro, guarda silencio en el silencio. Me quemé los dedos fumando, por tu culpa. Por mi culpa. Y con la culpa a la Iglesia, diría mi vieja, santa María madre de todos los pecados que a los sueños se les puede acometer. Tus ojos serán míos, aunque muera en el intento, y vos mueras lejos en el tiempo, porque tu vida vale, y yo no soy nadie, según tus escritos. Y veo la inocencia de los más jóvenes y me sonrío, deseando poder estar ahí un segundo, tomar aire y regresar a escribirte. Y ya que pude hacerlo, le regalo a mi duende un trébol de cinco hojas.

"Escribir no lleva a la miseria, nace de la miseria".
                                       -Montaigne-

Pensamientos III

Me consta, que a muy pesar tuyo, todo se está yendo a la mierda. Esperando motores de acero, fuego, claro, si están encendidos. Calor incorporate en mí, quiero sentirte, es como la soledad, romper un espejo deseo, puño que sangre y sangre. Rojo. Muy rojo.
¿Estás asustado? Te escondiste. No te veo. Sick. Suck. Locos, dementes, deambulan mis pensamientos llenos de gris-celeste, porque es un cielo de día con luna y lluvia. Elevando mi espíritu a la x potencia del cuadrado que es múltiple de tus sueños astillados, correlato entre lo real y el lenguaje. ¿Por qué? Pensamiento es lenguaje, pero a la inversa, ¿ambos están condicionados? La pregunta sobre la existencia del ser viene después, pero nunca llega impuntual.
Quizá estoy apostando al vacío. Sentada en una silla a la cual la tercer pata se le perdió, y me vale mejor hacer equilibrio. Y lo hago, pero nadie lo nota. Nadie nota que así yo me siento bien. Sí, sobre tres patas, y en realidad vendrían a ser dos.
Oscuro llamado de bronce que avecina la aurora de tus gestos vacíos de negación, cariñosa armonía hay en tus venas, regalamela como un dulce caramelo de pimienta y ceniza, todo partido, porque le pasó el bondi por encima. Digamos tren, es más seguro, aunque no quedaría nada, pero algo doy por hecho, si es que el agua al mezclarse con tu sal, no da el toque erótico que tiene cada roce, mirada, apretón, abrazo, un "¿todo bien?".
Perdida en el deseo más brusco, jamás pensado, ése que ni se siente, olvidado, pasado pisado, futuro porvenir, las olas se agitan, y las margaritas danzan dormidas en la noche de casi luna llena y grillos cantando, si es que hay margaritas. Perdida en un campo de concentración psíquico, en movimiento como el caleidoscopio del latir de mi corazón. Y yo no entiendo que también soy carne, y hueso, y órganos, y... shhh... GRITOS.

Sobredosis del extrañar

Y empezando a viajar en una nube de ensueños perdidos, claro, en el juego neuronal de la idiotez inocente, puro aprendizaje de lo mortal, lo concreto. Lo vacío. Lo que me llena es lo irreal, lo que está pasando, lo que sos, quién serás no lo sé.
Buscando en el pasillo oscuro, pasando por él sólo encontrarás espinas de rosas que se te clavarán en el cerebro, cosa de que tus nervios por fin se activen, y empieces a actuar como se debe, fucking robot, pudrite en tu chatarra de óxido. Te odio y te tiro coca-cola.
Espesura de la espuma bebida de un sorbo sabor miel, adjunción de adjetivos. Rapa Nui tiene su cortesía.
Llantos. Los escucho, pero de mí no salen hace tiempo, ¿deberían?
Sorprendida en el deseo de tener tus ojos de vuelta frente a los míos, tan cerca pero a la vez tan lejos, como lo estás siempre, como siempre lo estuviste. Y sí, me estoy epezando a dar cuenta de ciertas pequeñas cosas... ¡Fuego! Arden las cuerdas tocadas en el infierno, porque allí es dónde te esperan, y yo te quiero, te siento, puta madre. Quizá metafóricamente hablando necesite un escape, en vuelos sobre la mesada de la cocina, dejate de joder. Parezco una cucaracha, me dicen.
Intervalo. Respeto. Receso. Aire. Respirá. Profundo...
¿Listo? OK. I WANT YOUR SKULL... la voz inconsciente medita. Son como perlas las letras, al unirse forman el collar (las palabras) y luego el cuerpo (la belleza de un texto). Buscale la belleza si no le encontrás el sentido, idiota. Perdón, pero tenía que salir. Como sale todo cuando uno se anima a decirlo, sabiendo que tarde o temprano se sabrá, porque yo escribo, y escribo lo que se me canta, lo que viene, lo que siento. Me mordí la rodilla -NOTA- mientras escribía ésto último, sin darme cuenta, ahora puedo verme las marcas.
Recharged. I missed you my friend.

De golpe esta sensación:

Tiembla, lunático, mis palabras, cuerpo, el escribir, mente, gotean neuronas, por doquier, finitum.

Palabras I (Sóliman)

árbol-cielo-amor-barrilete-sonrisa-libertad-viento-pelusa-cometa-pompa-lluvia-beso-plaza-noche-luna-casa-timidez-musica-hoja-huída-nube-almohada-duende-planeta-altura-búsqueda-cansancio-bosque...

Árbol que crece, como cada palabra que nos decimos, va hacia arriba, buscando la luz. Encuentra entonces nuestro cielo, donde se forjó un amor idealmente irreal de deseos, y pasa un barrilete. Lo próximo, pienso, es una sonrisa, pero hay vacío, no estás. Sin embargo la libertad, como el viento, fluye, aunque pelusas puedan entrometerse en el camino del cometa que pretende llegar como una pompa en lluvia, caer. Imposible. Nuestro abrazo fue nuestro beso, y me gustó. En la plaza nos encontramos. Y me deseás buenas noches con almoadonazos de luna. Y en mi casa siento la timidez y me pongo a hacer música, y la música sale, es increíble, pero cuando voy a plasmarlo en la hoja, es imposible. Y en tu huída llevate mi alma, que lo necesita, una nube que compartamos al encontrarle una forma y usarla de almohada para nuestras ideas. Sos MI duende, y vivimos en otro planeta, a las alturas del Niágara, quién sabe, jaja (qué lindo juego me armé, gracias!), igual acordate que la búsqueda para mi ha de ser infinita, sino carece de sentido. El cansancio no lo tengo... bueno, mínimamente todos tenemos al menos un poco, valga la maldita redundancia de cansancios, yo me voy al bosque, se acabó...

Cuerpo a tierra

Placeres asexuados del sentir profundo en el corazón amoretonado de sentimientos sin culpa, razón de existir siempre repentina, sagrada en tu canibalismo de intelecto fugaz, salvá la Tierra, purificá la sangre de las tuberías. Y nada parece todo, porque todo estalla a la lejanía de tu estùpidez inhumana, maldita muralla, te quiero lejos. Entrelazando nudos sin importancia, nuestras miradas se cruzan, oscuras de deseos y silencios, somos tan peculiares y nos queremos tanto. Nos necesitamos tanto.
Hay rayo solar ahora, es extraño, no suelo hacer ésto a la luz del día. Y un sonido débil late dentro de mí, es la esperanza queriendo irse, frenada por pastillas de tres colores y cuatro tamaños. Humo. Humo. Fuego. Llamas.Chancletazo. Escupida. Vapor. Hielo. Raíces sobre la tierra, desmesuradas, con ustedes daría gusto tropezarse.

Diario II

Destrozos en el papel que figura delante de el gris de tus ojos brillantes y rojos del llorar. Te tiene atado el no saber qué hacer, cómo reaccionar, pero mi vida, te digo: libertad y confianza sólo entre vos y yo.
Lumínica esfera que en el brincar traspapela el orden cósmico de la avioneta que anda de cielo en cielo, buscando tocar nubes.
Sigilio en una noche de lo menos tenebrosa, en el bosque azul de hojas fosforescentes de luna menguante otoñal.

Flamígera

Creeme si te digo que ésto es como tratar de no pasarte de la raya cuando estás pintando un mandala. Es más o menos así la vida, siempre al borde. Jugamos y tropezamos con millones de escalones, y uno a veces está cansado de las colinas. Quiere playa. Y río que va, fluye, olas del mar acarrean el alma, para que en plenitud pueda ser, llorosa de esa pena perdida en cuerdas de guitarra oxidadas.
Hambre, pero la dieta regresó. Cruzá rápido porque no volvés, entendido? Sí, podés colisionar. Ja, ja. A todos nos pasa, existimos, ¿qué le vamos a hacer? ¿Matarse? No! Jugá, es divertido. Ves muchas cosas, pero eso sí, reflexioná, pensá, no olvides.
Describime el cielo, con unas notas de tu violín demacrado de tanto galopar en el área cóncava de tu sonrisa y el sin-sentido cobra valor cuando se lo compone con melodías sacadas de la cabeza, a velocidad casi demoníaca, parezco poseída por tu ausencia, compañero fiel me estás dejando hacer catarsis en el medio de la laguna sin nombre, ¿te acordás de la vía láctea? Se podía ver...
Humos en transparencia de mi presencia agotada ya devuelta en sí, estalla.
Sonata de presagios de ideas de mantenerme quizá siempre acá, en este preciso momento, de noche, escuchando música y escribiendo, con todo lo jodidamente que éso implica. Destrozos al papel que se niegue a ser manchado por siempre, con una huella que ha de seguir mientras se la cuide, y no hablo de regarla, sino de abrazarla. A la huella, sí, ja, ja, otra vez.
Desperdiciando el tiempo canalizando libertades encerradas en una estúpida balanza de ensueños perdidos en la guita de oro y bronce que vende tu risa, al escucharse en el viento de solitarias emociones que se desquitan al pasar la roja sangre que por sus mejillas derrama, como si fuese agua de lluvia que al caer en un pozo ciego se pierde en la oscuridad del final invisible, destilando tu saliva que en el beso se funde con el amor esperando, mientras flamea, cuando pasás a su lado.

Prueba I

Cortezas destrozadas en la penumbra del bosque adormecido, en ausencia del viento sutil que deforma la pradera. Divisando en el caminar la aurora que despierta los sueños profundos, encontrados quizás en el mar inmenso, océano.

Increpada en el altar de tu obediencia, vida perdida, como una bala en el desierto de tus anhelos, ojos adormecidos. Pensar que en la nada se encuentra todo. Mente despierta quiere estar para siempre, libre del sueño de tu vigilia inacabable. Roé los dientes hasta sacarles chispas. Enojate como la acción que está a punto de acometer la daga victoriosa en pelea de huéspedes sin comisión.

Y qué me importa el sentido, el sentido común está decorosamente decolorado, fijate ésta.

I´m Blue

You listen up,
here´s the story,
about a little guy that lives in a blue world,
and all day and all night and everything he sees is just blue,
like him,
inside and outside.
Blue his house,
with a blue little window,
and a blue corvet,
and everything is blue for him,
and himself,
and everybody around,
´cause he ain´t got nobody to listen.

I´m blue.

Blue are the words I say and what I think,
Blue are the feelings that live inside me.