Quien nace muerto no nace, vive coleando el cerco de la tempestad acuática, en el remolino de nubes que se dirigen al cementerio de ensueños ya dichos perdidos, y la hoja de papel corta, y la temprana noche, las doce, parece ser la mañana, dónde uno se cree bien despierto, por Dios que no existe (para dar cuenta de mi frase) cómo me está costando despertarme.
Ciénaga inundada de pensamientos coloreados de cobre, y hechos de marfil, el negro brilla, y me pierdo en el escuchar el viento, infinitos suspiros ahogados, todo ahogado, las penas, los llantos, el amor, el grito.
Miedo. Espinas. Correte sangre, que no veo. Estoy quebrada por el vacío. Quiero llorar y no puedo. Y entoces veo la tijera arriba de mi escritoro brillar en su plateado filo. Y el espejo reflejando un verde vacío de agua. Otra vez. Acto fallido. Pucho.
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